Mi primer poema publicado

Érase una vez una chica loca por la literatura que decidió un buen día, mandar uno de sus poemas a un concurso celebrado por la editorial Hipalague. Así lo hizo, y no ganó, pero poco importa porque todos los participantes del concurso verían, si querían, su poema publicado en un libro recopilatorio de todos los poemas enviados, bajo el nombre de Poemas para un minuto I. Como era una forma sencilla de publicar un poema, accedió a que se lo publicaran y tras meses de espera, ahora lo tiene entre sus manos:

Memorial

Un 30 de octubre de 1885 nació en Hailey, Idaho, uno de los personajes más influyentes de principios del siglo XX, y uno de mis poetas favoritos. Estoy hablando, por si no lo habiáis adivinado, de Ezra Pound. Aparte de influir en el siglo XX, y no sólo en la poesía -lo digo por lo que podáis, aunque su influencia no tenga nombre, ahí está-, ha influido mucho en mí y le he dedicado muchas horas. Por eso, me cuesta elegir una cita o un poema que le represente, hay tantas y tantas cosas que podría poner en este post! Se dedicó sobre todo, a romper moldes, estereotipos y prejuicios, y dió vida al Modernismo y a muchos poetas de su generación. Quizá su frase más famosa sea el simple "Make it new", que por simple no es mala, ya que define todo su trabajo. Otro de sus poemas más conocidos, es el "haiku" In a Station of a Metro:

The apparition of these faces in the crowd;

Petals on a wet, black bough. 

 De todas maneras, me voy a permitir poner a continuación otro de mis poemas favoritos suyos, mucho más largo, y que causa mayor sensación si se escucha recitado por el propio Pound (si hay alguien interesado en conseguir la grabación que me lo diga, que se la envío por email). Se trata de Sestina: Altaforte, en la que Pound hace un increíble trabajo tratanto de ponerse en la piel del trobador-guerrero En Bertrans de Born, un italiano que en la Edad Media se dedicó al arte de la poesía y al arte de la guerra. Dante Alighieri lo situó en uno de los últimos círculos del infierno por exhortar a la guerra y caldear el ambiente de modo que se producieran las batallas que tanto le gustaban.

 

LOQUITOR: En Bertrans de Born. Dante Alighieri puts this man in hell for that he was a stirrer up of strife. Eccovoi! Judge ye! Have I dug him up again? The scene is at his castle, Alaforte. "papiols" is his jongleur. "The Leopard," the device of Richard Coeur de Lion.
 

Damn it all! all this our South stinks peace.
You whoreson dog, Papiols, come! Let's to music!
I have no life save when the swords clash.
But ah! when I see the standards gold, vair, purple, opposing
And the broad fields beneath them turn crimson,
Then howl I my heart nigh mad with rejoicing.

 

In hot summer have I great rejoicing
When the tempests kill the earth's foul peace,
And the lightnings from black heav'n flash crimson,
And the fierce thunders roar me their music
And the wind shriek through the clouds mad, opposing,
And through all the raven skies God's swords clash.

 

Hell grant soon we hear again the swords clash!
And the shrill neighs of destriers in battle rejoicing,
Spiked breast to spiked breast opposing!
Better one hour's stour than a years peace
With flat boards, bawds, wine and frail music!
Bah! there's no wine like the blood's crimson!

 

And I love to see the sun rise blood-crimson.
And I watch his spears through the dark clash
And it fills all my heart with rejoicing
And pries wide my mouth with fast music
When I see him so scorn and defy peace,
His lone might 'gainst all darkness opposing.

 

The man who fears war and squats opposing
My words for stour, hath no blood of crimson
But is fit only to rot in womanish peace
Far from where worth's won and the swords clash
For the death of such sluts I go rejoicing;
Yea, I fill all the air with my music.

 

Papiols, Papiols, to the music!
There's no sound like the swords swords opposing,
No cry like the battle's rejoicing
When our elbows and swords drip the crimson
And our charges 'gainst "The Leopard's" rush clash.
May God damn for ever all who cry "Peace!"

 

And let the music of the swords make them crimson!
Hell grant soon we hear again the swords the swords clash!
Hell blot black for alway the thought "Peace!"

 

Y para terminar este post que ahora debe ser larguísimo, citaré las últimas líneas de su poema And Thus in Nineveh, uno de mis favoritos. Sobre todo por estas líneas:

I
Am here a Poet, that doth drink of life
As lesser men drink wine.

 

SÍ! 

The Summons

I can not bow to woo thee

with honey words and flower kisses

and the dew of sweet half-truths

fallen on the grass of old quaint love-tales

of broidered days foredone.

Nor in the murmurous twilight

may I sit below thee,

worshiping in whispers 

tremulous as far-heard bells.

All these things have I known once

and passed

in that gay youth I had but yester-year.

And that is gone

as the shadow of the wind.

Nay, I can not woo thee thus;

but as I am ever swept upward

to the centre of all truth

so must I bear thee with me

rapt into this great involving flame,

calling ever from the midst thereof,

        "Follow! Follow!"

And in the glory of our meeting

shall the power be reborn.

And together in the midst of this power

must we, each outstriving each,

cry eternally:

       "I come, go thou yet further."

And again, "Follow!",

For we may not tarry.

 

                    By Ezra Pound.

Primer esbozo de sed

(Una poesia BUENISIMA que he leido hoy en el periódico, en un suplemento sobre literatura y arte, por Jeanette L. Clariond, una tipa q me es totalmente desconocida)

 

-Tengo sed.

-Háblame de tu sed. 

-¿No ves que está seca mi lengua?

-No quiero que bebas agua.

-Mi sed está en mi voz.

-No vayas al papel, usa tu memoria.

-Necesito que me escuches.

-Te escucho.

-Sólo los muertos escuchan.

-¿Y yo?

-Tú no me puedes entender.

-Quiero que me hables, y que no bebas del agua.

 -¿Hablas de mi desierto?

-Hablo de lo que tú ves.

-Veo desierto, y sed. Mis labios están secos, siento una fina tela blanca en el techo de mi paladar.

-Háblame de eso: de tu sed de caricias, de ternura...

 -Lo dije en el poema.

-¿Me lo puedes dejar?

-No, quería leerte lo que escribí en el vuelo.

-¿Lo traes mañana?

-Mañana será otra. 

Somos heterónimos

Bajo este título, que aparece en mi lista de enlaces, he abierta otro blog para colgar exclusivamente poesía, a imitación del círculo poético de salamanca, y por si llegan a conocerlo ^^U. Así que os pido ayuda en los comentarios! de momento no tengo muchas puestas, pero se echan de menos comentarios. Por favor, si decís algo que lo digáis muy sinceramente, incluso sino os gusta o os parece una paranoia rara o tal, que no me voy a enfadar, y asi me ayudais a ver los posibles fallos e incoherencias que pueda haber.

Y no me vengais conque no sabeis nada de poesía porque yo tampoco, no hace falta saber figuras retoricas ni tipos de estrofa ni nombres de poetas famosos para saber si os gustan o no y porqué! xP

Besos! 

"Mi primer recital"

Bueno, no os asustéis con este título tan pretencioso. Atención a las comillas. Sólo fueron dos poemas y no eran míos. Veamos que explique. Como hoy es el Día de las Letras Gallegas, toda la semana y la anterior ha habido actos organizados por el departamento de Gallego de la universidad, y uno de ellos eran pequeños sketches teatrales en los que actuarían los alumnos. Pero como este año el calendario ha cuadrado tan mal, tan cerca de los exámenes, sólo se hicieron tres: los demás que quisimos participar dijimos de recitar poesía, que se puede leer y así no teníamos que aprendernos nada...Y allí fuimos tres, entre ellas yo (tooodas mujeres xDD tanto en el teatrillo como en la poesía). Elegí una de Celso Emilio Ferreiro y otra de Manuel Forcadela. Estaba temblando como un flan cuando subí al "escenario" (era en una clase normal), y busqué el apoyo sólido de la mesa porque se me movía tanto el papel que no podía leer...bueno en cuanto empecé con los primeros versos me tranquilicé, pero no se me fueron los nervios, sólo los escondí un ratito. Decía así el segundo:

 "Ti dis: Galiza é ben pequena.

Eu digo: máis breve é esta colina que miramos na oquidade sombría da noite lunar propagándonos un tacto de estrelas remotas que comoven a carne mentres pairan sonoras as haspas de outubro sobre o campo vacío.

Ti dis: Galiza é ben pequena.

Eu digo: menor é o vóo dos páxaros que levan a fronteira nostálxica das alas a un pórtico sen nome as tardes en que a bruma esparexe o seu imperio e só hai aves un instante. 

Ti dis: Galiza é ben pequena.

Eu digo: máis breve é a túa boca, recanto onde o pracer da carne se reduce a espazos diminutos e enleva o sangue ás árbores e á tarde e fai celeste un eco tan subtil que a noite para nós pode ser nada, nada, nada."

 

Preparándome para uno algo más -no mucho más- serio el curso que viene, por ejemplo... 

Nosotros los Anhelantes

Obligados a abrir los ojos y andar

Cada día es el primero .

Hay paralelismos entre el nacer y el despertar

Una luz, reticencia, lloriqueos, resignación.

 

Esclavizados por los años y las expectativas

De padres que nos creen su continuación,

En fases ordenadas, pulcras, sucesivas

Como fases de producción en cadena fordiana.

 

Programados al sueño eterno de vivir dormidos

Y de despertar a gritos en amargas pesadillas

Sonámbulos e insomnes, en consumo y pasión escondidos,

Todas las noches muriendo de cansancio.

 

Sin embargo nosotros, los Anhelantes

Más que dormir, soñamos y callamos;

Somos de la cadena ejemplares defectuosos

Nosotros hacemos el viaje a pie, perseguimos

La sinuosa orilla de la cinta mecánica

Que observamos con inmensa nostalgia

                                   Nostalgia incesante.

 

En breves remansos de felicidad descansamos

Pero nosotros somos los Anhelantes

Y la dicha nos cansa aún más que el viaje,

Al mes queremos volver a tropezar

Pero también volver a levantarnos.

 

Nosotros somos quince y no tenemos nada

Nada más que sueños y muertes.

Solos compartimos el pan en el camino

Palabras menos vacías que de costumbre

Alguna que otra noche de escapismo

Y entierros a la otra orilla de la cinta.

De recital en recital

Desde hace unos meses he estado asistiendo a recitales de poesía, por culpa de mi ex-profesor de literatura española (no me podía perder un recital suyo, y así empezó todo) y por culpa de Estefanía, sin quien seguramente no habría vuelto a otro por no obligar a nadie a acompañarme, y porque eso de ir sola a los sitios, como al cine, no acaba de convencerme: lo interesante es poderlo comentar!

Esta semana he ido a dos, pasando del Alcavarán, donde todo es más de andar por casa, al Savor, donde se respira más seriedad, no porque no haya momentos graciosos, sino porque es un verdadero escaparate del mundillo literario y musical salmantino y/o estudiantil (no todos son tan jóvenes), mientras que el Alcavarán es algo así como el sitio donde darse a conocer...para luego pasar al Savor. No sé si me explico,

Lo dicho, que esta semana he ido a dos: el primero, de relato, acompañado de un grupo musical, el segundo, de poseía y canción de autor. El de relato fue algo decepcionante, a la cantante no se le entendía ni una sola palabra, aunque tenía buena voz, y los relatos me parecieron algo insulsos, tópicos, que me sonaban a algo ya leído anteriormente. El de poesía fue mil veces mejor. Ya conocía a los dos, aunque no sabía que los conocía (asi como al recitador de relatos, aunque tampoco sabía que lo conocía). Al poeta, porque le vi en Alcavarán cuando cinco poetas recitaron borrachos como cubas, al cantautor y al de relatos, porque venían conmigo al Taller de Novela Negra al que fui en el primer cuatrimestre. ¡Y se acordaban de mi y todo! Seguro que no se saben me nombre, pero bueno, yo tampoco me sabía el suyo.

Del recital de poesía me gustó su estructura. Como si de una clase de universidad se tratase, se estudiaba en cinco temas la asignatura" Nacimiento, evolución y muerte de un poeta. Nacimiento y muerte de un cantautor"(la evolución la quitaron porque como el propio interesado dijo, los cantautores no evolucionan). Empezaba cada temario con un poema del mismo autor, siento no recordar el nombre, y luego recitaba cosas suyas. El poeta hacía de profesor de teoría. Y a continuación cantaba el otro, profesor de prácticas, sus canciones y las de sus "maestros".

Los temas eran algo así como:

-Nacimiento de un poeta. El poeta lee e imita a otros poetas. Nacimiento de un cantautor. El cantautor escucha e imita a otros cantautores.

- El poeta conoce a otros poetas. El cantautor conoce a otros cantautores.

-El poeta se enamora y desenamora. El canautor se enamora y se desenamora. (¡Pero nunca uno del otro!)

-El poeta conoce el sexo. El cantautor conoce el sexo. (¡Pero nunca el uno con el otro!)

-El poeta descubre otras cosas además del sexo. El cantautor descubre otras cosas además del sexo.

-El poeta muere y nace el cuentista. El cantautor muere y nace el contador de historias.

Y además, lo hacían genial^^

Autobiografía

Autobiografía

Quise ser
Profesora, astronauta,
Pintora, escritora, cantante,
Taxista, arqueóloga, aventurera,
Cineasta, diseñadora, informática,
Fui seis veces campeona de salto a la comba
Fui la peor portera que jamás existió
Ladrona de flores de plástico
Ninja, chico, loca, dibujante,
Salvadora de princesas en el mundo de las Sombras.

 

Me convertí en desarraigada fugitiva
En bailarina nocturna
En polilla de celulosa
Fui gata y fui ratona
Fui lobo estepario.

 

Imbatible al trivial
Perdedora al ajedrez
Adicta al café y a las manzanas
Teórica literaria con grupo alternativo
Romántica hasta la médula
Realista en la superficie
Anarquista pero no ilusa
Eterna soñadora.

Un poco de Blues...de la mano de Václav Hrabe

Tardé dos horas en Las Conchas, pero encontré Poesía entre la Porquería. El primer libro, un delito no haberlo leído antes, las Rimas de Bécquer. El segundo, un descubrimiento asombroso, Blues de Václav Hrabe.

Hrabe es un poeta checoslovaco, nacido en 1940, que murió a los 24 años por dejarse el gas de la cocina encendido. Fue a la guerra, estudió Pedagogía, adoraba el jazz, trabajó como obrero, bibliotecario y profesor, y escribió algunos reportajes para una revista. Su biografía dice que ya en la escuela fundó una especie de banda donde tocaba el clarinete y el saxofón, y llegó a tocar en diversos clubes de Praga. Empezaba a hacerse un nombre en el mundo de la poesía cuando murió, así que cumple como todos los grandes, la condena de la fama póstuma. Tan sólo el pasado mañana les pertenece.

Sus poemas están llenos de ritmo, aunque no de rima, y él mismo recomienda que se lean con música blues de fondo. Tienen algo especial, el jazz les pega por algo más que por el título o por las continueas referencias. Parece, como el jazz, música/poesía improvisada, con significado, sin molestarse por el número de sílabas, pero sin olvidar que la forma es importante, y el ritmo, lo que más. Y es una poesía cercana, o al menos lo es para mí, a pesar de cantar realidades de un país lejano como es Checoslovaquia.

Pero nadie mejor que él para definirse a sí mismol. Aquí transcribo el prólogo del libro:

"Señores

incluidos escépticos y desdeñosos

que anudan sus penas a las flores

y se saben ya la vida de memoria

como los versos de sus cultivados amigos

os advierto

esto no es un brindis

a vuestra salud

Traficantes de la poesía

degustadores de metáforas

No es para vosotros

esto que aquí suelto

Para la verdadera gente que he conocido

voy ahora a hacer un rato

el bufón

Estos son versos para el albañil Pedro

que me enseñó a usar la pala

y a compartir el pan y los cigarrillos

Para el abuelo –socialdemócrata

ni en la muerte fue piadoso

En memoria de mi tía

que siete años de la mañana ala noche

estuvo esperando

que él volviera de la armada

Para un hombre de Ucrania que dijo que ya no tendría que haber guerras

Para una chica alocada por la que aprendí a tocar jazz

deambular por las noches no estar satisfecho no tener paz

Para el hormigonero Albertyn Lo veo como si fuera hoy

diciendo: “no te acuestes nunca con una chica a la que no quieras”

Para el Maestro de la Pescadería –conoció París

a Josephine Baker

y el hambre

Para Miles Davis por esa noche en que escuché por primera vez

una trompeta llena de sollozos

Para las vendedoras de refrescos rojos y amarillos

en el kiosco de Perstyn

Para la bella mujer que pasó su juventud en Ravensbruck

por sus arrugas tempranas

Para un pintor sus bufones y caballistas en gasa negra

Para los obreros que embaldosaban la calle de mi amada

Para las chicas que bailan el charlestón en un sótano de la Avenida Nacional

Para el vendedor de salchichas Carlos por su mano pudriéndose en alguna parte cerca de Madrid

Para Modigliani y Parker –los dos murieron en la miseria

Para el barbudo Fidel que dijo:

“Democracia...eso es repartir las armas al pueblo”

Para el soldado soviético muerto aquí el 10 de Mayo de 1945

y para esa chica con coleta rubia a la que él ya no volverá de tan lejos

Para todos los que en sus manos llevan

este hermoso disparatado

y único

mundo

y ayudan a sacarlo adelante a pesar de las excomuniones papales y las babas de los criminales

a pesar de todas las democracias de amigotes

pestes

y guerras"